Soy un
muerto que huele a santo y esnifa el perfume de las vírgenes para congraciarse
en el terreno profético de los oráculos. Tus pupilas se dilatan cuando me
miran, las mías cuando visualizan mis manos atrapadas en sus caderas agonizan.
Soy un
muerto que mora en el Cementerio Nacional y a su sarcófago alas le pondrá para
volar al norte internacional, hacer clavados en el Niágara y camuflar mi sombra
entre las hojas otoñales de Montreal.
Soy un
muerto embalsamado en tus sentimientos, cremado y ahogado en tus pasiones y
petrificado en tus emociones. Derramaré leche sobre tu cuerpo, como un ritual
egipcio del libro de los muertos, mientras me acaricias la serpiente como si
fueses la diosa Isis y tus pezones quedan erguidos como un atardecer tunecino.
Soy un
muerto que con tequila celebra un dos de noviembre mexicano al gozar como en la
entrepierna su vestido queda oloroso y mojado, pues a pesar de las diferencias
siempre me has amado. En la lleca tu eres mi sierva y yo tu exegeta, en la cama
tu eres la bella y yo soy la bestia.
Soy un
muerto sin sepultura, el ser y la nada que acosado por las moscas de las
palabras, siente la náusea del embarazo que te provocaré a puertas cerradas.
Ahora soy un
zombie que no quiere engullir tu cerebro para alimentarse de tus maquinaciones
y tentaciones, más el mismo muerto que quiere morder tu cuello como vampiro y
convertirte en un bizarro modelo del destino para que saques mi corazón y lo
devores probando que dentro hay más de ti que de mí.
Soy un
zombie que ya no baila Thriller de Michael Jackson, pero cuando me siento
narcotizado y te veo en mi delirio, danzo flamenco con los espantapájaros porque
te confundo en el campo. Sharon está en el sofá, con su pijama de conejilla
experimental, leyendo las revistas del Hades comercial, apenas tres gatos la cuidan
de mis muertos que quieren devorar su vaaaahh!!!…Paso a otro escenario como la
movida de un cubo de Rubik, imaginándote mientras un pedazo mío entra y sale de
las cuencas de un cráneo y me observa la doble moral del fanático.
Soy un
fantasma que vaga en el espacio, en posición del año 1969 (cuando el hombre
vivió en la luna) hasta la fecha. De tanto pensar en ti mi carne se ha gastado
y mis huesos se han quebrado, en las noches iré a tu alcoba y retiraré la manta
para acariciar tu cuerpo lozano y gritarle al mundo que un espectro malvado ha
conquistado a un delicado cuerpo purificado. Cuando te amo a veces me repito
Sharon: -Memento Morí, amante del prohibido romance con Betsabe y homicida del
gigante Goliat, este sueño ha llegado a su final, reencarna ahora y despierta
ya, que en medio del silencio sepulcral te espera una excitante realidad.-
In memoriam
de Sharon Tate (una belleza póstuma) y Jean Paul Sartre (autor de los muertos
sin sepultura)…
Ilustración
cortesía de: Gunsmithcat (Visite su página y conozca su arte peculiar: http://gunsmithcat.deviantart.com
)
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